Мы пришли с неба.

Если приходишь с неба, все время тянет вернуться.

Хорошо родиться птицей. Или деревом. Птица летает, дерево тянется за птицей.

Женщине сложнее.

Женщина — это соль земли.

То есть — кварц.

Песок, камень, скала, пустыня.

Тут уж не до полетов.

Сначала ты — песок.

Струишься шелком и золотом между его пальцев. Любит? Не любит? Плюнет? Поцелует?

— Девочка, люба моя, повернись к свету. Вот так, да. Надо же, какая гладкая у тебя кожа. Это и не кожа даже. Песок. Сахарный. А насыпь-ка мне, детка…

И детка насыпает.

Потом ты становишься камнем. Крепким, как дом.

Камень можно бросить. Или положить за пазуху. Или вставить в блестящую оправу, чтобы показывать друзьям. Пока тебя не оставят, не выронят, не забудут.

— Дорогая, я слишком долго был слеп…

— Все эти годы ты связывала меня по ногам и рукам….

— Мы с тобой разные люди…

Вжжик. И… что это там, на обочине?

С годами  вырастаешь скалой. Стоишь прочно, ни дождь, ни измены тебе уже не страшны. Где тот шелк? Где то золото?

На горбатой спине вырастает дерево, твоя кровинка. К дереву прилетают птицы, они тянут тебя в небо.

Но уже никто не разгладит твоих каменных морщин, не приподнимет отяжелевшее, позабывшее ласки тело.

Только раз в сто лет ты вспоминаешь сквозь глубокий сон, что была когда-то поющим золотым песком, просыпаешься, вскрикиваешь, ревешь, рвешь и мечешь.

Люди говорят:

— Извержение, скоро затихнет.

И ты затихаешь. Скалы не летают, забыла?

Хорошо родиться птицей. Или деревом. Птица летает, дерево тянется за птицей.

А Женщина — это соль земли. То есть кварц. Она не летает.

Но если приходишь с неба, все время  тянет вернуться.

И тогда к тебе на помощь приходит ветер.

Вы скажете — подумаешь ветер. Непоседа, мальчишка, любовник. Эка невидаль. Поматросит и бросит. И не вздумай…

— Ветер, ветер, откуда ты взялся?

А он проведет прохладными пальцами по твоей щеке и ответит:

— Я всегда был рядом. Просто ты меня не замечала.

— Но почему сейчас? Почему не раньше? Ах, видел бы ты меня…

— Я видел. Я вижу. Я…

Ветер дует и веет, то едва касается, то трясет тебя изо всех сил…

Из твоей горной породы выветривается все ненужное, наносное, вредное.

Остается только песок — нежный, золотой, да-да, как твоя кожа.

Целое море песка — не бойся становиться пустыней.

Пустыня цветет, ветер гоняет песчинки — ты бросаешь курить, забываешь про сладкое, улыбаешься  зеркалу, садишься на облако и болтаешь ногами.

Ветер подхватывает тебя и не роняет.

Да ты и не боишься упасть.

Ты даже перестаешь держаться за землю, понимая, наконец, что это земля держится за тебя.

Потому что ты — Женщина. Соль земли.

Полетели?