Мы пришли с неба.
Если приходишь с неба, все время тянет вернуться.
Хорошо родиться птицей. Или деревом. Птица летает, дерево тянется за птицей.
Женщине сложнее.
Женщина — это соль земли.
То есть — кварц.
Песок, камень, скала, пустыня.
Тут уж не до полетов.
Сначала ты — песок.
Струишься шелком и золотом между его пальцев. Любит? Не любит? Плюнет? Поцелует?
— Девочка, люба моя, повернись к свету. Вот так, да. Надо же, какая гладкая у тебя кожа. Это и не кожа даже. Песок. Сахарный. А насыпь-ка мне, детка…
И детка насыпает.
Потом ты становишься камнем. Крепким, как дом.
Камень можно бросить. Или положить за пазуху. Или вставить в блестящую оправу, чтобы показывать друзьям. Пока тебя не оставят, не выронят, не забудут.
— Дорогая, я слишком долго был слеп…
— Все эти годы ты связывала меня по ногам и рукам….
— Мы с тобой разные люди…
Вжжик. И… что это там, на обочине?
С годами вырастаешь скалой. Стоишь прочно, ни дождь, ни измены тебе уже не страшны. Где тот шелк? Где то золото?
На горбатой спине вырастает дерево, твоя кровинка. К дереву прилетают птицы, они тянут тебя в небо.
Но уже никто не разгладит твоих каменных морщин, не приподнимет отяжелевшее, позабывшее ласки тело.
Только раз в сто лет ты вспоминаешь сквозь глубокий сон, что была когда-то поющим золотым песком, просыпаешься, вскрикиваешь, ревешь, рвешь и мечешь.
Люди говорят:
— Извержение, скоро затихнет.
И ты затихаешь. Скалы не летают, забыла?
Хорошо родиться птицей. Или деревом. Птица летает, дерево тянется за птицей.
А Женщина — это соль земли. То есть кварц. Она не летает.
Но если приходишь с неба, все время тянет вернуться.
И тогда к тебе на помощь приходит ветер.
Вы скажете — подумаешь ветер. Непоседа, мальчишка, любовник. Эка невидаль. Поматросит и бросит. И не вздумай…
— Ветер, ветер, откуда ты взялся?
А он проведет прохладными пальцами по твоей щеке и ответит:
— Я всегда был рядом. Просто ты меня не замечала.
— Но почему сейчас? Почему не раньше? Ах, видел бы ты меня…
— Я видел. Я вижу. Я…
Ветер дует и веет, то едва касается, то трясет тебя изо всех сил…
Из твоей горной породы выветривается все ненужное, наносное, вредное.
Остается только песок — нежный, золотой, да-да, как твоя кожа.
Целое море песка — не бойся становиться пустыней.
Пустыня цветет, ветер гоняет песчинки — ты бросаешь курить, забываешь про сладкое, улыбаешься зеркалу, садишься на облако и болтаешь ногами.
Ветер подхватывает тебя и не роняет.
Да ты и не боишься упасть.
Ты даже перестаешь держаться за землю, понимая, наконец, что это земля держится за тебя.
Потому что ты — Женщина. Соль земли.
Полетели?